La imbecilidad es incombustible.

Hace algunos años leí un tebeo de Asterix y Obelix, creo que era en Helvetia, en el que los romanos eran tratados como una especie decadente y absurda. Se aburrían tanto que, con las caras pintadas de verde, sus fiestas consistían en meter un trocito de pan en una marmita enorme con queso fundido, una foundie a lo bestia, y el que perdía el panecito se tenía que tirar al lago atado a una piedra. Entonces los demás romanos, se suponía que de clase alta y ociosos hasta el infinito, se mondaban de risa y esperaban a ver si el bañista salía del agua. Si no salía la juerga era total.
Al final esos romanos locos, al decir de Obelix, llevaban en Helvetia una existencia que para ellos era como un exilio, lejos de su amada Roma, y habían degenerado hasta extremos impensables. Estos dias veo cómo nuestra civilización degenera hasta extremos aún más idiotas que los del irónico tebeo de Asterix.
Aquí estamos todos acojonados por una cosa que se llama prima de riesgo y no conozco a nadie que sepa qué es, pero da miedito, o tiene que darlo, por lo visto. La prima ésta, que parece prima hermana de Merkel, es tremenda: donde se la nombra, hay que salir pitando o bajarse los pantalones. Mientras tanto las pateras siguen llegando cargadas de gente que tiene tantas primas y primos que para qué va a contarlos. Entre esa gente de las pateras suelen venir niños, algunos recién nacidos o bebés, que no se han enterado de la travesía que ha hecho con sus madres; otras veces son críos que ya se dan cuenta de las cosas y me imagino su miedo de noche en alta mar, metidos en un pedazo de madera agarrados a sus madres, que tendrán más miedo que ellos.
Otros niños y otras madres que ya quisieran poder subirse a una patera andan por el cuerno de Africa, deambulando como sólo se puede deambular cuando se muere uno de hambre. En ese lugar en el que el horizonte guarda el amarillo más puro y el cielo es profundamente azul; el sitio donde nacen las personas más bellas del planeta, donde cada rostro de mujer, hombre o niño es un milagro de hermosura, el hambre ahoga y obliga a las madres a decidir qué hijo dejan al borde del camino para poder llegar con otros hijos al dispensario o al campamento de refugiados, y que alguno sobreviva. Siempre parece que la muerte de un hijo es lo peor que puede sucederle a una madre, pero tener que decidir qué hijo has de abandonar sobre la tierra, se me hace que debe ser el peor de los dolores. Mucho peor que el hambre y que la propia muerte.
Mientras, vemos en la tele a los niños famélicos con sus tripitas hinchadas de nada y la boca llena de moscas, como si ya estuvieran muertos, que nos miran con esos ojos enormes y aún vivísimos de no entender nada de nada, mientras nos quejamos de la crisis y de no poder irnos de vacaciones y nos sentamos en la Puerta del Sol a protestar con nuestros móviles y ordenadores. Los niños famélicos son una anécdota recurrente porque en el cuerno de Africa el hambre va y viene, más bien viene, a cada rato y se convierte en cifras y oeneges con las que colaboramos con 30 euros al mes, apadrine un niño. Mientras, nos sentamos a protestar por las primas de riesgo sin saber qué son, mientras, los niños deambulan por el desierto de Somalia. Esqueléticos. Mientras nosotros arrancamos flores de las fuentes y plantamos patatas en un ataque de ecogilipollez, sin querer pensar de dónde vienen el coltán y el grafeno con el que nuestros móviles funcionan tan bien y con los que nos hacemos fotos mostrando en las redes lo luchadores y concienciados que somos. Mientras los niños del coltán deambulan por el desierto sin ver nada.
Al tiempo que unos niños cruzan el mar en pateras y otros se mueren de hambre, mientras protestamos como críos de dos años pataleando porque no queremos perder los juguetes o las primas, al mismo tiempo Madrid está inundado de jóvenes que también deambulan, éstos bien alimentados, pero tampoco muy bien orientados. Andan por todas partes en grupos con sus camisetas de colores y sus banderas y cánticos, con cara de haber mojado las madalenas en zumo de lexatín, totalmente tránsidos de dicha y gozo. Aleluya. Son muchísimos, y dan miedo. Pero sus jefes dan mucho más miedo todavía; sobre todo si eres mujer, sobre todo si eres homosexual, sobre todo si tienes dos dedos de frente, sobre todo si no piensas como ellos, sobre todo si piensas. Dan mucho miedo, y viene el jefe supremo, el que más miedo da.

Un miedo parecido al que da la increíble degeneración de una cultura que produce una memez como la fosfofagia. La cosa ésta del nombre horrendo es una invento al que se han apuntado algunos cocineros de los que tienen una estrella michelín, que esto debe ser como el Pulitzer entre los escritores norteamericanos: todo el mundo tiene uno. Pues todos los cocineros tienen unas estrella michelín. Así que se han apuntado a la chorrada ésta de la fosfofagia algún cocinero y algún artista. Se trata de montar un happening(esto es más viejo que el canalillo, ya los hacía Yoko Ono antes de Lennon) en el que tú comes algo y el cocinero, o el artista, no sé, te echan spray fosforescente en la boca; entonces tú te vas todo contento y con el morro luminosísimo. Se trata de que el público participe activamente en la obra, que en este caso es rellenarse las caries con fluoresceína o algo así, un colorante fosforito, vaya. Una cosa como se puede apreciar de un arte realmente apabullante, demoledor, transgresor y reflexivo. Un arte que no se puede aguantar, un arte inaguantable de tan estúpido, que yo no llamaría arte, es más ni le pondría nombre. Eso sí, la galería que cobra por la entrada y el menda que con el spray va adornando las bocas llenas de comida de los asistentes se deben partir la caja de risa al por mayor.

Y es que la memez está llegando entre nosotros a cotas insospechadas. Cuando leí la reseña del happening este, pensé varias cosas a la vez: menuda guarrería, vaya gilipollez, ya no saben qué tontería inventarse.......y me vinieron a la cabeza los niños del cuerno de Africa. Ya sé que una cosa no tiene que ver con la otra y que aunque la fosfochuminada no se haga, los niños tampoco van a comer. Pero me resulta un contraste tan agudo y tan doloroso que de alguna manera sí que tienen que ver. Tiene que ver que ya nos estamos pintando la cara de verde sujetando un panecito que intentamos meter en una marmita de queso, y protestamos además, sin pensar que no muy lejos no hay queso ni pan. Tiene que ver porque nos sentamos sobre nuestro egoísmo reconvertido en mierda fosforescente que nos comemos pagando por ello, nos sentamos sobre nuestra estupidez irreflexiva, sobre el coltán por el que mueren los niños de hambre, sobre las barrigas rellenas de nada de los niños que deambulan por el desierto, nos sentamos con nuestros gordos y satisfechos culos sobre todo el que se ponga por delante pataleando y chillando como críos de tres años cuando nos quitan un juguete. No sólo la imbecilidad humana es incombustible, también lo son la estupidez y la ceguera, y la Espe.